NO ME QUEDA OTRA...











Me pasé de vueltas, de raya, de historia
y también de rosca, de calle, de viva.
Como el coronel, no tengo quien me escriba,
y en algún derrape perdí la memoria.



Se me están riendo en la cara Las Horas
y en cualquier momento ganan la partida
de este laberinto donde, convencida,
Ariadna me mira de afuera y me ignora.



En fin, ni Teseo, ni atisbo de Toro,
ni esperanza alguna de encontrar la puerta
y menos aún de dibujar la cierta
palabra que imite en algo al Hilo de Oro.







Diciembre
cayó ante mi puerta de bruces,
las olas borraron todas nuestras huellas
y pensé que eran un millón de estrellas
lo que apenas eran un millón de luces.


Enero se fue quemando a fuego lerdo
y en el diccionario de Bierce ya no hay forma
de encontrar alguna acepción cuya norma
logre definir al menos tu recuerdo.


Febrero murió de puro aburrimiento
en un calendario de pasiones mocho  
con frío en los pies del uno al veintiocho
y una cama floja de fuego y cimientos.



Y así llegó Marzo..., Ocho, sin un daño
ni perjuicio, pena, ni gloria, ni prez,
canté los cuarenta (los cuarenta y tres)
y ni te enteraste de mi cumpleaños.






Ante un panorama tan cruel… yo diría:
que no queda otra que escribir poesía…



























Y... no queda otra...





























20 comentarios:

AMBROSE BIERCE dijo...

Amor, s. :

Insania temporaria curable mediante el matrimonio,
o alejando al paciente de las influencias bajo las cuales ha contraído el mal.
Esta enfermedad, como las caries y muchas otras, sólo se expande entre las razas civilizadas que viven en condiciones artificiales; las naciones bárbaras, que respiran el aire puro y comen alimentos sencillos, son inmunes a su devastación.
A veces es fatal, aunque más frecuentemente para el médico que para el enfermo.


(De mi Diccionario del Diablo)



=)


TORO SALVAJE dijo...

Ni atisbo de Toro?
Voy a contar hasta diez...

Hasta cien mejor...

O hasta un millón.

Ni atisbo de Toro?

Ufffffffff

No hay números suficientes
para que me contengan
las insoportables ganas
de hacerte comer el poema.

:P

Besos.

Marinel dijo...

Mi niña!
Si la poesía es como un último remedio, has de saber que es uno infalible para salir del laberinto, para cumplir años de manera maravillosa entre bordados de letras que no tendrás que deshacer cual Penélope, porque aquí siempre tendrás tu Odiseo sin batalla de por medio...
;)
Además, tendrás mucho cariño del bueno dispuesto a dejar su huella en tu resignación.
El mío lo tienes a raudales.
Muchas felicidades preciosa y no dejes nunca de recurrir a este remedio...
Besos a montones.

Juncal dijo...


No te quejes.
Al menos tú tienes un laboratorio en el que fabricar analgésicos, SIL.

No, no te quejes ...


Un beso

Manuel dijo...

Existen otros mundos...y de eso se encarga la poesía.

SIL dijo...

Ambrose:



Coincido.

SIL dijo...

Jajaja, Torito, pero el del poema es el Minotauro, no vos.

Vos sos más dulce, y todavía estás vivito y coleando.



=)



Más besos.

SIL dijo...

Jeje, alto remedio, como dicen los chicos, Marinel.


Besote.

SIL dijo...

El laboratorio está a un tris de declararse en quiebra.




Besos, Juncal !

SIL dijo...

Sï, Manuel.



Eso mismo decía Paul Éluard.



Besos.

TORO SALVAJE dijo...

Me di cuenta al momento de comentarte.

Mi comentario era cómico eh!!!

Besos.

El Demiurgo de Hurlingham dijo...

Tené en cuenta, ya que estás con los mitos, que Ariadna fue abandonada por Teseo. Pero para ser encontrada por Dioniso quien le consiguió la deidificación.

¿No se acordó de tu cumpleaños? Que mal.
Bueno, feliz cumpleaños.
Debería agregar algo más pero se me acabaron las palabras. ¿Será que las musas se está poniendo celosas?

Pedro Aros Castro dijo...

Bueno...no queda otra, peor caer en depresión Sil
un abrazo
cariños

Mª Jesús Muñoz dijo...

Sil, primero de todo ¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS,AMIGA!!!Mas vale tarde que nunca, pero es que tú nos lo has dicho tarde,porque esperabas a alguien más importante...(sonrío)

Estoy segura que se acordó, porque tus pensamientos le llegarían, la sincronía existe, amiga mía...Lo que ocurre es que no se atrevió...Eres gallarda,digna y valiente y él lo sabe...y por supuesto no sabrá cómo abordarte...(vuelvo a sonreir...)
Te dejo mi felicitación por el rotundo e intenso poema, que nos dá idea de tu talento, tu fortaleza y tu vuelo de águila, que siempre te salvará de precipicios...
Mi abrazo inmenso y mi cariño, Sil.
M.Jesús

SIL dijo...

Re- cómico jejeje



:P


<3


Besos, Torito.

SIL dijo...

Sí, sí, Demiurgo, un lindo despelote en esa familia.


PD: ¡Gracias...! ;)

Muchos besos

SIL dijo...

Sí, Pedrito, definitivamente.


=)



Abrazo hasta tu Chile.

SIL dijo...

Gracias, Mujer !!


=)


De algunos no me salvó, pero bue... acá estoy ja !


Abrazo grandísimo, M. Jesús.

Marinel dijo...

Caray Sil, que cambio tan rotundo éste!
Tendré que acostumbrarme a esta radicalidad, ja,ja,ja

Marinel dijo...

Olvidé dejarte besos y muchos.
:)

¨ En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨ (J.L.B.)

¨  En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨   (J.L.B.)
Silvina Grimaldi Bonin (ARG)

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