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Ni con ropa, ni sin ropa,
ni con cara de pantera,
ni con mirada de gata,
ni con gemido de perra...
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Menos Bécquer y más Borges.
Menos fotos y más letras.
No vas ni a la esquina así,
suspirando en la vereda.
Ponete por fin las pilas.
Mirá más libros, pebeta,
que últimamente- creeme-
tu florilegio da pena.
Se te desborda la miel
y la rabia te envenena,
los celos te están cortando
las alas y las estrellas.
Entrale duro a Aristóteles,
volvete a leer La Eneida,
hacete un favor, no dejes
que Benedetti te pierda.
Al rojo corazoncito
que la mirada te ciega,
ponele algún fungicida,
estampalo en la vereda
y pisalo con el taco
o aplastalo con la suela,
por que no vuelva a nublarte
la visión ni la sesera.
Aflojale al rosa chicle,
menos flores y más letras,
menos tatoo, menos poses,
que no han valido la pena.
No hay forma de que lo enganches
ni con imágenes nuevas,
ni rubia, ni peli-larga,
ni haciéndote la canchera.
Ni con ropa, ni sin ropa,
ni con cara de pantera,
ni con mirada de gata,
ni con gemido de perra.
Bajate ya de ese tren
que estás pifiando a la meta.
Menos Bécquer y más Borges,
¡menos fotos!
y más letras…
33 comentarios:
Si falla el gemido de perra ya no hay nada que hacer...
Besos.
No queda otra que tirarse estilo clavadista en la biblioteca y dedicarse a otra cosa, definitivamente... vistes...
=D
Besos.
¡Los suspiros son aire y van al aire!
¡Las lágrimas son agua y van al mar!
Dime, mujer, cuando el amor se olvida
¿sabes tú adónde va?
Considero más valiente al que conquista sus deseos que al que conquista a sus enemigos, ya que la victoria más dura es la victoria sobre uno mismo.
Fata viam invenient - Eneida X,113
El destino encontrará la manera.
Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.
Qué no daría yo por la memoria
de una calle de tierra con tapias bajas
y de un alto jinete llenando el alba
(largo y raído el poncho)
en uno de los días de la llanura,
en un día sin fecha.
Qué no daría yo por la memoria
de mi madre mirando la mañana
en la estancia de Santa Irene,
sin saber que su nombre iba a ser Borges.
Qué no daría yo por la memoria
de haber combatido en Cepeda
y de haber visto a Estanislao del Campo
saludando la primer bala
con la alegría del coraje.
Qué no daría yo por la memoria
de un portón de quinta secreta
que mi padre empujaba cada noche
antes de perderse en el sueño
y que empujó por última vez
el 14 de febrero del 38.
Qué no daría yo por la memoria
de las barcas de Hengist,
zarpando de la arena de Dinamarca
para debelar una isla
que aún no era Inglaterra.
Qué no daría yo por la memoria
(la tuve y la he perdido)
de una tela de oro de Turner,
vasta como la música.
Qué no daría yo por la memoria
de haber oído a Sócrates
que, en la tarde de la cicuta,
examinó serenamente el problema
de la inmortalidad,
alternando los mitos y las razones
mientras la muerte azul iba subiendo
desde los pies ya fríos.
QUÉ NO DARÍA YO POR LA MEMORIA
DE QUE ME HUBIERAS DICHO QUE ME QUERÍAS
Y DE NO HABER DORMIDO HASTA LA AURORA,
DESGARRAD@ Y FELIZ.
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Me ha gustado a rabiar este poema desgarrado y valiente,también consejero a voces.
Pero también es un gusto ver los comentaristas tan excelentes que se dejan caer por aquí!!!
;D
Besos miles.
La verdattttttttttttt, es que andaba necesitando un buen consejo, che...
Un lujo los comentaristas.
:D
;)
Besos x miles.
De rompe y rasga tu poema que me ha encantado leer.
Un cálido abrazo
Tu poesía va, de forma inteligente, más allá de la imagen... en ti se adivinan muchas letras... y la imagen está también muy bien...
Saludos.
Gracias, Sneyder :)
Abrazo grande.
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Esperemos que vaya mucho más allá de la imagen...
Besos, Impersonem :D
Impecable poema! (y eso no va en desmedro de sus producciones supuestamente antagónicas. Es Ud. en dos versiones distintas)
Pavada de comentaristas tiene, Sil!!
Un beso perruno.
¿Vio qué maravilla?
¿ Se detuvo a leer la perlita de Jorge Luis...?
Ese poema, esa última estrofa, me puede, me puede.
Le mando un beso, Marce.
En tu mirada de pantera el gemido de la desnudez...
Eso es mismo es lo que me digo yo a mí misma cada día, pero nada de nada, las letras se han ido de vacaciones y empiezo a cansarme de esperarlas. Creo que no nací para Penélope.
Estupendo poema con el que me identifico por completo, como tú dices, me espejo en él.
Besos
Oton
muchas gracias por tu apreciación.
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Sí, Narci, ya va siendo hora, ya va siendo hora...
Como decía mi viejo ¨ya va siendo hora de que te pongas los pantalonees largos, che...¨:D
Besos mil.
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Menos Becquer y más Borges, es un buen consejo. No sé si justo la Eneida. Es un libro clásico, uno de los grande clásicos de la humanidad. Pero a Dido...
Tarde. Ya me enamoré de la Eneida.
Y, Demiurgo, no juzgue tan duro a Dido.
Cometió un solo pecado: enamorarse de quién no la quiso...
=)
Le mando un beso.
No juzgo a Dido. Iba a decir que a Dido la abandonaron. Que mala suerte enamorarse de Eneas, destinado a abandonarla.
Bersos de vesos con benus
Posivle beneno en tasa
Sepa usted que yo he vevido
Hasta perder la cavesa
Néstares para el olvido
Pero an balido la pena
Me lo tomé tan a pecho
Me trajo tantos recuerdos
Y la palabra "sesera"
Dios que save la he perdido
Y usted que la usa tan bien
Menos fotos y más letras
Golpeado y más dolorido
Feliz de volverla a ver
Me llevo lo que he leído
Nada de fotos, promesa
La abrazo SIL
CUIDESE!!!!
p/d: Esta vez fuí subjetivo. no digo más. ya me fuí
Mala suerte, Demiurgo, muy mala suerte...
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Gracias, Dioni.
Se puede ser subjetivo.
Yo lo soy todo el tiempo :)
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Se pierde una en este blog¡¡
Felicidades Sil.
¿Rosa chicle?
Me desconcertó el tono.
Yo solo sé de un perro, el mío, que se llama Pachón (aunque sea un "palleiro-raza autóctona y desacreditadísima propia de Galicia-). Es un perro simplón y sin aspiraciones que se toma la vida sin prisas ni rencores. De pocas palabras, Pachón. Y cuando ladra lo hace así: Gua.........................................................................................UH!
Sin más letras.
Amapola y Miguel
Gracias por sus comentarios...
No soy quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.
No soy quien se pasa la lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me llena de arena.
No soy quien espera,
enredad@ en mis nervios,
que las horas me acerquen el alivio del sueño,
ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos, las áridas paredes.
No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas...
Más Borges por todas partes y siempre!
Besos ;-)
Jorge
Amén.
=)
Uste es genial! se lo dije?
Buena decisiòn, MENOS FLORILEGIO Y A HACER BUENA LETRA! joderrrr!
Un gustazo pasarme por aquì, se siente bien, chè!
Beso
(perdòn peor no puedo embocar los acentos pal lado criollo, me quedan afrancesados.)
Me encantan afrancesados...
;)
Beso :)
No podía perderme este poema lleno de fuerza,de empuje y determinación...Una maravilla,amiga.
Te dejo mi felicitación y mi abrazo grande,compañera de letras.
M.Jesús
Gracias, M. Jesús.
Fuerzas nos andan faltando, pero le seguimos porfiando.
Abrazo grande.
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