NUNCA ES MALA LA VERDAD...

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Me he auto-empeñado a un soneto por día.
Voy contando sílabas, dispongo el teclado,
e inserto las letras en el molde armado…
- ¡Eso no es poesía, eso no es poesía!


- me dicta al oído un demonio con alas
o un ángel con cuernos, le presto atención.
- El verso gestado sin el corazón
es igual a un frígido edicto de Palas


que no tiene fondo, aunque mantenga forma,
sin sangre ni fibra, ni temblor de yemas.
No horada, no mella, no roza, no quema,
y más que un poema, parece una norma.





Y entre lagrimitas voy diciendo adrede:
La poesía no ¨es¨. La poesía, ¨sucede¨.













11 comentarios:

SIL dijo...

Es como un cristal.
Se lo fuerza.
Se lo quiebra.

Y después, andamos pisando esquirlas...

Juncal dijo...


Sucede ...
Momentos que llegan y dictan ésta o aquella Emoción. La soledad toma apuntes y el poeta les da forma y calca el color.

Nadie le va a tomar la lección, no tiene tutor que la presione, déjala organizarse "a su aire" que ya es mayorcita, SIL.
Sabes que siempre saca el curso adelante y además con nota.

Un beso

TORO SALVAJE dijo...

Sucede.
Efectivamente.
Mientras tanto jugamos a autoengañarnos.

Besos.

Marinel dijo...

Así son las cosas en general...
No se las puede forzar,hay que dejarlas llegar por su libre albedrío.
La poesía puede ser gestada y parida,pero luego hay que dejarla nacer con personalidad propia.
:)
Besos miles.

Narci M. Ventanas dijo...

Ingleses o italianos,
siempre acaban por ser
o por suceder,
si los acaricias con tus manos

Besos

SIL dijo...

Es mayorcita y es rebelde, Juncal...



_______________

Mientras tanto jugamos a no cerrar el blog, Torito.


_______________


Libre albedrío, Marinel.
Y nosotros, sus esclavos.


_________________

Narci.

Casi todos ingleses, es mi formato preferido.


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Abrazos múltiples.
Gracias por leer, son tan fieles que me quedo sin palabras =)

El Demiurgo de Hurlingham dijo...

Un soneto por día tal vez sea una autoexigencia muy alta. Es una metrica muy exigente.
No es para que te surjan lagrimitas.
Aunque entiendo la autocritica. A veces me digo a mi mismo que no sirve lo que escribo, que es cualquier cosa. Y a mis formados lectores les gusta.
Este está bien rimado.

SIL dijo...

Soy de lagrimita fácil, Demiurgo.


Le agradezco ese comentario.
Su lectura es muy atenta.



Le mando un beso.

María Socorro Luis dijo...


Sucede, pero irremediable. Y permanece.

Besosporcien

MAJECARMU dijo...

...Esa sensibilidad se escapa y sucede la lágrima o la risa...o ambas juntas,unidas en el mismo camino,que tú les dictas...
Un beso y feliz tarde-noche,Sil.
M.Jesús

Netomancia dijo...

Que linda definición. El poeta tiene oído entonces, para captar lo que sucede.
Saludos doña Sil!

¨ En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨ (J.L.B.)

¨  En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨   (J.L.B.)
Silvina Grimaldi Bonin (ARG)

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