NUNCA ES MALA LA VERDAD...


















¿ De qué sirve un poeta sin poesía…?

Quizás fue una imprudencia, un desatino,
en tan temprana instancia del camino
echarle semejante nombradía.



La fuente de los versos, que era vasta,
prescribió (a la par del argumento),
tal vez no eran tan fuertes sus cimientos
y ya hace varias lunas dijo ¨basta¨.



Scherezade se ha ajustado los cordones
de unas Nike con las suelas muy gastadas,
y con hojas henchidas de pavadas
hace bollos y encesta en los fuentones



que ni lágrimas tienen, y no alcanzan
a ser fuentes de patios orientales…
Acá en el sur las piedras son triviales
y las perlas perdieron la esperanza.




Era todo mentira. Y en los sueños
se pusieron de acuerdo y emigraron
hacia otras historias- ni avisaron-
un grupito vernáculo de genios.



- ¿Y el sultán…? – Qué sé yo. Ya no interesa.
Nunca más respondió medio mensaje
y hace poco lo vi entre varios pajes
piropeando por chat a otra princesa.



Que Dios lo libre y guarde, que Mahoma
le reserve un lugar, algún nirvana,
que haga lo que más le dé la gana,
que si encuentra el camino… llegue a Roma.




El blog entra en la pausa de los muertos
que gozan todavía de salud,
y esperan ese golpe de virtud
(como quien busca el agua en el desierto).



Que no cae media idea...  hace meses.
Me he arrancado la flecha de Cupido.
¿Resultado…? No escribo. No he podido
pergeñar más que un par de estupideces.



Y todo lo que he puesto en este anclaje
es tan viejo y caduco que sospecho
que en cualquier festividad y con derecho
lo declaran material de reciclaje.



¿Y mis libros? Engrosando los balances
de tanta editorial que anda en las lides.
Si me muero y me creman no te olvides
de usarlos, por si el fuego no te alcance.



Otra cosa: El traje de payaso.
Me queda grande y mal,   estoy segura.
Es que el footing me ha achicado la cintura
y pintarme me cansa mucho el brazo…






















¿De qué sirve un poeta sin poesía?

Quizás fue una imprudencia, un desatino,
en tan temprana instancia del camino


echarle semejante nombradía...














13 comentarios:

TORO SALVAJE dijo...

Aunque no quieras escribirás.
Es tu destino.

Y yo me alegro que así sea.

Besos.

Juncal dijo...


Pero ... pero si hasta pataleando eres un poema, mujer !!

;-)

Besos
Muchos.

Mª Jesús Muñoz dijo...

Mi querida Sil, qué dura eres contigo, amiga...Eres tremenda, te castigas siempre. Tu misma te pruebas...sonrío. Haz el favor de "taparle la boca" a la Sil, que mal te quiere...Tu corazón es inmenso y sigue luchando con tu mente a brazo partido...sonrío.
Tus versos nos llegan y te impulsamos a seguir adelante...¿qué haría un poeta sin poesía? Pues morirse sin más...Te dejo mi abrazo inmenso y mi cariño...MI ANIMO Y FELIZ AÑO NUEVO CON LOS TUYOS.
M.Jesús

El Demiurgo de Hurlingham dijo...

¿De que sirve una poetisa sin poesía? Parece muy dificil que llegues a averiguarlo. Porque parece que tenés la poesía, incluso que tenés a una musa viviendo en tu casa, para inspiración exclusiva.
Insisto además que es hora de que te escriban poesías.
¿La de la imagen sos vos? Si no es así, se te parece.

Alguna vez logré un par de versos, pero se ve que la poesía no es lo mismo, porque no avancé. Era algo así.

Sentado en una habitación oscura
escucho las voces de las SILfides del aire.

SIL dijo...

La poesía cuando no quiere, es como que se empaca.

Y no hay forma, che.


Besos muchos, Demiurgo !!

SIL dijo...

M. Jesús, no sé si morirse, pero dedicarse a otra cosa, definitivamente, ja !


Gracias, mujer, sos un sol.



Abrazote.

SIL dijo...

Pataleando, pataleando, enero vamos transitando.

Juncal, vos me tenés demasiada paciencia... ;)



Besos sin fin.

SIL dijo...

Regístrese.
Insértese.


Ojalá tronando llueva, Torito de mi corazón.



=)



Besos.

el oso dijo...

A uno que se le fue la inspiración hace rato -si es que alguna vez la tuvo- le cabe como anillo al dedo cortado de Frodo este poema.
Pero la poesía parece ser persistencia.
Besos

Yessy kan dijo...

Tienes una excelente imaginación. Me gusta la forma que vas tejiendo la poesía.
Saludos

SIL dijo...

Sí... Néstor Darío.

Persiste.


¨ Como en el muro la hiedra. Y va brotando, brotando. Como el musguito en la piedra...¨

=)


Besos

SIL dijo...

Gracias Yessy !


Bienvenida.



Besos !

Narci M. Ventanas dijo...

Un poeta sin poesía deja de ser poeta, pero no es tu caso, que no, ni mucho menos, en todo caso vos sos poesía sin Sil, pero nunca lo contrario.

Besos

¨ En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨ (J.L.B.)

¨  En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨   (J.L.B.)
Silvina Grimaldi Bonin (ARG)

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