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| Y en esa estoica pose, sus teoremas, le van limando de a poco las yemas. |
Se deshilvana el bufón y se cansa
del trajecito lleno de colores,
de sonreír, de andar tirando flores
y levantar banderas de esperanza.
De encadenar clichés en los poemas
y de escribir ¨jajas¨ en los renglones
cuyos hilitos penden de ilusiones
que al nimio soplo de la luz, se queman.
Es que al bufón, le sacan la estructura,
y es un terrón de azúcar en el agua
o un desgarrón de metal en la fragua
buscando molde sin forma segura.
Porque el bribón, de tanto que ha llorado,
desarrolló una armadura de risas
para ocultar el manto de cenizas
que un fuego a pecho abierto le ha dejado.
Se le han perdido el compás y las claves
y los colores van palideciendo
como si un Hado estuviera advirtiendo
que no abrirá las puertas sin las llaves.
Y en esa estoica pose, sus teoremas,
su vana/gloria de humo en el teclado,
su pertinaz fervor por el Pasado,
le van limando de a poco las yemas.
Ya no hay pregón que salve sus esfuerzos
ni la mentira roja en su sonrisa,
si la Verdad, en íntima requisa,
le va minando sin pausa los versos.
Y sin embargo, ¿qué sería de él
si abandonara - sin más - su papel…?
¿ Qué sería de él ?
11 comentarios:
Me recordaste a tu comentario que hiciste en mi blog, sobre que solemos ser elegidos para algo que no elegiríamos.
Parece ser el caso del personaje de tu poema, que además no sabría que hacer (o que ser) si dejara de ser bufón.
Drámatico.
Te recomiendo un blog de un seguidor amigo.
Tal vez te gusten algunas de sus respuestas a una encuesta.
http://ceaa.blogspot.com.ar/2014/05/nuevo-cuestionario-proust.html
Se dará cuenta, me dije, cuando me percaté del error.
¿O no es error ? ¿ Y si su deseo es enfatizar el desgaste ... como el SOS le suplica al eco ?
Hoy observo el alma cansada cerrando estrofa haciendo hondo lo que antes fue yema y fue lima.
SIL, este poema merecería comentarios, uno en cada espacio entre cuartetos.
Te quiero mucho, niña.
Un beso.
Las palabras son el último refugio de los que ya no esperan nada.
Besos.
Es triste la vida de un bufón que esconde tras sus risas y bufonadas un nido de dolor...
El hastío es la primera puerta hacia ser una costura sólida no un hilván deshilachado.
Ahora sólo falta ver más allá de su apariencia y resurgir.
Has dado un pasito de gigante, preciosa, has vuelto a escribir!!!!
:)
Me alegra mucho verte.
Besos a raudales.
Es un magnífico poema, de una desgarrada y trágica belleza.
Milbesos para la bellapoeta.
Que no abandone nuca el ser bufon. Al menos esos segundos de personaje feliz le puede cambiar el dia!!! Gracias por compartir. Buen dia!!
Cuando el bufón y el payaso son conscientes de su risa, que encubre su dolor, a veces se paran en el camino y dejan de escribir...(sonrío)Pero, intuyen su destino y se alzan por encima del dolor, convirtiendo su risa y sus letras en un bálsamo y en un bello ritual, que asciende hacia arriba y eleva su espíritu...Han superado esa tristeza y comienzan a entender, que el dolor fué todo un maestro, que los hizo grandes, fuertes y eternos...Mi felicitación por tu bello y profundo poema y mi gratitud y mi abrazo inmenso por volver de nuevo con esas alas, que volverán a volar muy alto, poeta y amiga.
M.Jesús
Eso, ¿qué sería de él, y qué sería de nos?
Magnífico, como siempre.
Besos
"Hacer reír driblando siempre el llanto
tornarlo en filigranas de risa dorada
ocultar la sombra del corazón en la nada
que es el vacío tremendo del espanto"
NI aún escribiendo mil versos lograría describir la esencia del bufón como tu lo has hecho...aprendo de ti en cada verso, maestra...Te deseo un hermoso y feliz día...Besos y gracias por estar siempre ahí.
Bueno, tal vez le quede ese papel.
Hay de todo en la arena del señor
Besos
Tal vez...
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