MISIÓN IMPOSIBLE

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Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón...
J.M. Serrat

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Nadie puede hacer algo
para que otro lo ame


el amor no es un bien
que se da a quien lo pague

es un rayo alocado
que te hierve la sangre

y te deja estaqueado
en mitad de la calle

y no pide permiso
y le sobra coraje

y se muere de risa
si te ve haciendo planes





No hay esfuerzo posible
ni desvelo que alcance

ni energía del alma
ni tesón de la carne

ni derroche de cartas
ni promesas de aguante

ni el mayor juramento
ni el más nítido avance

que convenza a Cupido
de que vuelva y nos salve

(y también busque al otro…)
y a los dos nos abarque




No hay denuedo que sirva
para hundir su dictamen

ni escribir en la piedra
ni firmar con la sangre

si al final es lo mismo
que escribir en el aire

no es recíproca luz
no es un justo debate

nadie elige el candil
del que va a enamorarse

nadie elige la hoguera
con la cual va incendiarse






No hay plegaria, no hay fe,
ni esperanza ni alarde

que alguien pueda forjar
(con o sin Dios mediante)

para hacer que ese otro
que no lo ama, lo ame…

No hay plegaria, 

                                                    no hay fe,

                                                                                       ni esperanza 

ni alarde

UN SONETO PARA LOS HIJOS

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¨Quizá porque mi niñez sigue jugando en tu playa...  ¨

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Como las flechas que un arquero lanza
al infinito cielo con empeño,
así los hijos, así los sueños,
así el puñal que acecha a la esperanza.

Como querer sembrar en las estrellas,
como escribir con besos en el agua,
como intentar no fundirse en la fragua
y andar la arena y no borrar las huellas.

Así de hermoso, así de humano,
ver convertirse en mujer a una nena
sin sucumbir al roce de la pena,
doblar la apuesta y extender la mano,

aún sabiendo que tras su destino
se irá de a poco... para hacer camino.

aún sabiendo que tras su destino

se irán de a poco...

se irán de a poco...


para hacer camino.

IN MEMORIAM

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Si alguna vez, peregrino,
en tu camino toparas
con esa tumba y dejaras
con un gesto cervantino...

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I

Aquí yace soterrado
bajo idílicos verdores
y las más hermosas flores,
un amor divinizado.

El madero improvisado
da señal de sepultura
y destaca en la llanura
su montículo luctuoso
como un altar silencioso
erigido con mesura.


II

Han escrito con cuidado
las dos fechas sin los nombres,
porque es cosa de los hombres
proteger lo que han amado,

ocultar lo que han errado
y enterrar porque se ha muerto
el retal de un desacierto
(bajo el signo de la cruz
y al amparo de la luz)
para cerrar el entuerto .


III

El amor que es de esta laya
cobra vida de repente,
permitiendo a quien lo siente
ser feliz desde que estalla,

pero un mal día, se calla,
y a un tiempo: resigna y cesa,
como un sueño que ni empieza
y abortado por Natura,
no encuentra ni paz ni cura
en otro lar que una huesa.


IV

Lo bueno de estos amores
es que se suelen morir
mucho antes de sufrir
rutinas, penas, dolores…

Entonces, los sinsabores
no alcanzan a propagarse,
y solo la miel se esparce
como recuerdo en las bocas,
dejando para las rocas
la hiel en su afán de hincharse.


V

La esencia de lo perfecto
no engarza con lo terreno,
sin embargo, todo es pleno
edénico y sin defecto

mientras nos dura su efecto;
hasta que expira agotada,
y a la muerte inesperada
va la suerte del envés,
matando a dos de una vez
de una sola puñalada.


VI
Si alguna vez, peregrino,
en tu camino toparas
con esa tumba y dejaras
con un gesto cervantino,

una flor. A mi destino
habrás rendido el honor,
porque allí duerme un amor
que con fervor, he sentido,
y que vivir no ha podido
¡quién sabe por qué factor!



VII

Sospecho que supo bien
y antes que yo, que seguir
equivaldría a existir
malherido en el arcén.

Entonces, tomó ese tren
al que suben los valientes
y apretando bien los dientes,
me dijo Adiós, con dulzura,
con idéntica ternura
conque el sol muere en las fuentes…

para evitar desvirtuarse
o que la noche lo hiera,
no encontrando otra manera

que morir para salvarse.

CARTA ABIERTA A ADÁN

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I

No te fíes de las damas
con sonrisas carmesíes
y sumisas… ¡No te fíes!
Guardan rojos lanzallamas

en los pliegues de sus camas
(y a los principios dorados
siguen fines chamuscados),
y los héroes que se animan
a tales guerras terminan
como rendidos soldados.


II

Te harán los días más gratos
con sus faros de neón,
disfrazarán su león
ronroneando como gatos;

y entre placer y arrebatos,
con tal derroche de piel,
serás presa de Luzbel
en un doméstico infierno,
con doble castigo eterno
por confiar de lleno en él.



III

Untarán tu pan con hiel
de su lengua almibarada,
pero en tu boca engañada
sabrá a mermelada y miel.

Serás el Rey de Babel,
y en copas de agua pasada
te harán beber de la Nada
mezclada con tus desechos,
en tu reinado maltrecho
de corona simulada.



IV

Complacido y satisfecho,
te sentirás propietario
de tu propio carcelario,
sin voz ni voto en el hecho,
y con el mismo derecho,

que le asiste a un pobre preso
a instantes de su deceso,
luego de ser condenado
a morir acribillado,
sin juicio, ignorado y leso.


V

Nadie vede lo gozado
al tocar la faz del cielo...
(aún si te queme en su fuego
un Satanás disfrazado

de angelito alicortado,
bajo su manto tejido
con embrujados anzuelos
y falsarios espejuelos,
por el mismo Diablo urdido)


VI

Pero al menos yo he cumplido
con la preclara misión
de advertirte con razón
mi tan noble cometido;

sabiendo, querido amigo,
que nada de lo expresado
tu corazón cautivado
acusará recibir,
pues el que no quiere oír…
no admite haber escuchado.


VII

Y por decreto firmado,
no habrá celdas con más flores
que las que erigen amores;
ni preso más encantado,

que el que de exceso ha pecado
abriendo su corazón,
pues ya ha dictado el Señor
que si has pecado de exceso
tendrás más perdón por eso,
que por pecar de omisión.


VIII

Y aunque en las hembras creyeres
a pesar de sus engaños,
serán más bienes que daños
los que en tu barca te lleves;

pues si un día aciago y breve
con un malvado desliz,
la Fría Dama en un tris
trama en tu cuerpo su nido,
dirás que en paz has vivido,

y muerto …¡más que feliz!

VOLVER DE VOS...

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Yo volví de tu amor, de tu abrazo,
como aquél que al Edén deja atrás
por designio de Dios y sin más
que una duda trabándome el paso.


Yo dejé una manzana mordida
y un diablito mirándome triste,
sin saber si en verdad me quisiste
o fui apenas un cuento en tu vida.


Me quedé con la luz de los versos,
me olvidé los zapatos (un par… ),
Cenicienta se puede burlar
de mis tantos y vanos esfuerzos.


Pero ahora soy otra, lo sé.
Nadie vuelve de vos como fue.

PRÁCTICA DE SEXO DE ALTÍSIMO RIESGO

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En virtud del secreto de sumario, no podemos revelar la identidad del Mus@ de la imagen

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Tener sexo con poetisas
puede ser muy peligroso,
y complicado, y costoso
acceder a sus requisas.

Se obsesionan con tu nombre,
y con la venia de Dios
te versean siempre a vos,
creyendo que no hay más hombres.

Te sacan con mil excusas
los pantalones, y al rato,
por poético mandato
¡ya te disfrazan de musa!

Y de ese plinto de gloria
con cetro, corona y paje,
¡no hay forma de que te bajes
por el resto de tu historia!

El sayo te va al revés
boicotéandote la paz,
¡y vos no buscabas más
que alivianarte el estrés!

 Pensás inocentemente
que es una luz... un atajo...
¡y entendés (tarde y abajo...)
que era un Scania de frente!

Arriesgado y espinoso
es el camino que ¨pisas…¨

Tener sexo con poetisas
puede ser muy peligroso...

Material aportado por:

Lic. Haydeé Generaditta

Salsipuedes

(Córdoba- Argentina)
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FUENTES WEB CONSULTADAS:

nomehagasacordarquemevuelvo.com.ar

sitepusistedeespaldahacetecargo.com.ar

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ENLACES EXTERNOS:

 tiramelachancletaqueyolaatajo.com.ar

maspeligrosaquemuletasconrueditas.com.ar

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EL DESAMPARO

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Sucedeme (así, bien en argentino…)



Sucedeme, poesía.
Como me sucedió el amor, irreverente.
Como la furia, como las lágrimas,
como la ternura infinita de aquella tarde.


Sucedeme, porque sin vos me ahogo,
me pierdo en la calle oscura,
desamparada como ese gato
que no puede saltar el muro,
que todavía tiene seis vidas esperándolo. 

PROBLEMAS CON LA CALEFACCIÓN

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Me olvidé un jirón de alma en tu ventana,
me propuse pervivir (aún sin ella),
no se muere el cielo por perder estrellas
y la piel –aunque esté herida- pugna y sana.


Sigue el campo aunque se sequen los trigales,
sigue el mar aunque se vayan las gaviotas
y el peñasco sigue firme aunque estén rotas
las paredes por el viento y sus puñales.


El problema es que dejé mi corazón
en el lado más caliente de tu cama,
y me traje un pobre hueco que te llama
cuando el hielo me entumece la razón.


Ya he tratado – obviamente – de arreglar
la cuestión con medias gruesas, cobertores,
ropa térmica, un fogón, calefactores,
y no hay forma… ¡no me puedo calentar!


La llegada del invierno es cosa seria
y no encuentro al que reemplace aquel calor…
sin el alma, sin el cuore, sin tu amor
pareciera que me alojo en la Siberia.




¿No te importa devolverme lo que es mío
y evitar que yo me muera así… de frío?

EL ÚLTIMO PÉTALO DE LA ÚLTIMA MARGARITA...

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Me quiere. No me quiere. ¿No me quiere?

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I

Tantos años ya… que espera que lo arranque.
Una magia muy extraña no lo seca.
(Quien no deja de querer, de odio no peca)
y quizás sea el propio Dios el que me banque,


o Natura, no lo sé, ni he de saberlo.
Es el último bastión (la última cuita)
agarrado en la postrera margarita
que parece que presume por tenerlo.


II

Me quiere. No me quiere. ¿No me quiere?
Sin respuesta son los días que se escurren
como arena entre los dedos, y no ocurren
los milagros que soñamos las mujeres.


Pero el punto en este extremo es que prefiero
ignorar una certeza que podría
destrozarme el corazón y me hundiría
en un mundo de tristeza que no quiero.


III

Sí. Ya sé... no me lo digas, es mejor
conocer, que no saber ciertas verdades…
pero el mar de la ignorancia es como un Hades
en que el alma no se muere de dolor.


Es probable que ame a otra – yo no puedo
competir- estoy clavada en una cruz
que simula ser un púlpito de luz,
y por eso tan pacífica me quedo…


Si el Destino me brindara la ocasión,
a cualquier rival ¡de un golpe! sacaría.
No nació la que me gane en osadía
si el trofeo es conquistar su corazón.


IV

Ese pétalo me dice que quizás
él me quiere y no ha podido confesarlo,
eligiendo la postura de callarlo
en virtud de que asegura así, la paz.


Hay historias tan complejas, hay amores
que no pueden revelarse enteramente
y es más propio reservarlos plenamente,
confinando su esperanza entre las flores;


esperanza que en mi caso, se limita
a este pétalo postrero y solitario
(cual si fuera última cuenta de un rosario)
aferrándose a una pobre margarita.








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¿   ?

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INTIMACIÓN EXTRAJUDICIAL:

Estimad@

esteeee...¿?
a ver...
bue,

Poeta:
____________________

Sirva la presente para solicitarle tenga a bien arbitrar medios más fehacientes para satisfacer sus múltiples dudas afectivas y/o pasionales y/o existenciales,

(por ejemplo:
pregúntele al tipo y déjese de jorobarnos, m´hijit@...),

en virtud de que en los últimos (completar el número) _________________ siglos/ años/ meses/ ( tachar lo que no corresponda) se ha constatado una baja alarmante en el número y calidad de los ejemplares de nuestra especie.

Una exhaustiva investigación de la no tan confiable O.N.G:

¨AF.A.LA.M ¨     (Aflojale A Las Margaritas),

arrojó el lamentable dato que antecede, en cuyo informe, se l@ involucra a Ud. en forma directa, como principal responsable de tan penosa devastación.

Al aguardo de que tome razón de lo aquí expresado - y las medidas correctoras del caso-, so pena de accionar en su contra, saludámosle (no muy)

 ATTE.

Dra. Margarita KOMPLICADA LACOSSA

¨MARGARITAS EN EXTINCIÓN¨

(Asoc. sin fines de lucro)
Departamento Legales.

Dirección de contacto:

http://www.sacameladudaquemeestamatando.com.ar/

NEVER MORE

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"Nadie puede entrar dos veces en el mismo río."
Heráclito

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Soy río que una tarde te besó
con cierta afectación y alevosía.
Si acaso regresara yo algún día,
ya no seré la misma que pasó.

La cita, que es de Heráclito y no es mía,
comporta una sentencia irrefutable:
el tiempo es como el agua inabarcable
que avanza con veloz altanería. 

Aquella que una vez acarició
tus manos (que también habrán cambiado),
por otra que no viste habrá trocado.
Creeremos ser los mismos (pero no).




Aquello, como fue, ya no será, 
y el agua que se fue, no volverá...

HORADAR LA PIEDRA

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No es la violencia en las olas del mar
la que va haciendo más lisa la roca,
no es el embate feroz quien provoca
que lo escarpado se empiece a limar.


Es la constancia, sublime atributo,
de acariciar la insondable aspereza,
con manos de agua y perfil de entereza,
día tras día, minuto a minuto.


Es más o menos, distancias salvando,
lo que he planeado para mi existencia:
pura espoleada de fe, de paciencia 
y voluntad,  jamás abdicando.

El que persiste,  concreta la hazaña,
pule la piedra, mueve la montaña…