CANCIONCITA DE LA LLUVIA

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Llueve con gris desconsuelo
y unos pulidos cristales
(como si fueran puñales)
se caen del cielo.

La lluvia nos miente un tango
y es decidora de cuitas
con su nostalgia infinita
de eximio rango.

Nos mezcla el azúcar puro
con las lágrimas de sal
y el agua nos limpia el mal
turbio y oscuro.

La novia suspira en vano,
los amantes se licencian,
los amigos se aquerencian,
tal como hermanos.

Mis ojos, que te reflejan,
nublándose bien a tono,
niegan del sol el encono
y no lo espejan.

Daría lo que pidieras
(de enumerarlo, me abstengo…)
daría lo que no tengo,

por que volvieras.

LA VIDA ES SUEÑO

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Que la vida es sueño, dijo,
cierto autor en cierto texto.

Qué divino hubiera sido,
qué no daría por ello…

En un palacio de Itaca
haber tejido ese lienzo.

Frente a un magnífico rey
haber leído mil cuentos.

A la pluma de Gustavo
haber inspirado un verso.

Haber sido ese bastón
en que apoyaba el * Maestro.

O el perro que pudo ser
la luz que guiaba a Homero.

O la tinta dulce y ácida
de la letra de Quevedo.

O la autora irrefutable
del mejor de los sonetos.

O la trama de tus sábanas,
o el marco de tus espejos.

O abrir una carta tuya
confesándome un secreto,

diciendo que me querías;

y que además, fuera cierto…

Qué divino hubiera sido,

qué más espléndido sueño…

CANCIÓN PERDIDA

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Yo he perdido el tren
que a vos me llevaba,
y en un mar de dudas,
la última barca...

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Yo perdí lectores,
amigos del alma,
la aguja en el pasto,
la perla en el agua.


Y perdí tus besos,
el reloj, la calma,
la brújula, el norte,
la razón, la página.


He perdido el juicio
junto a un par de alianzas,
y un millón de versos,
(todo entre tus sábanas…)


Yo he perdido el tren
que a vos me llevaba,
y en un mar de dudas,
la última barca.


He perdido el tiempo,
invertí mañanas
preciosas pensando
cómo te olvidaba.


He perdido el rumbo,
la clave, los mapas
y todas las llaves
que abrían la caja.


Perdí la paciencia,
el pudor, las lágrimas,
y en el hall del miedo,
todas las palabras.


Se me va la vida
como arena blanda
y tengo sentencia
firme en toda instancia.


Pero, sin embargo,
no sé que me pasa,
no pierdo el coraje,
no pierdo las mañas.


 Y a pesar de suerte
tan perra, tan mala,

no pude (hasta ahora...) 
perder la esperanza.

MEDIR EN LÁGRIMAS

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larmes

No quiero medir en lágrimas
todo el tiempo transcurrido.


Quiero medirlo en abrazos,
quiero medirlo en latidos.


En carcajadas, en besos,
en los versos bien paridos,


en cada gota de lluvia,
en cada libro leído.


En los instantes de gloria
(que, aunque no fueron muchísimos…)


fueron más que suficientes
para amparar lo que digo.


En las personas que adoro,
en los recuerdos más lindos,


en el fiel de la balanza
inclinado hasta el delirio.


En los vestigios de Dios
revelados en mis hij@s.


En los blasones de aire
de llegar a un objetivo.


En el íntimo laurel
de ver un sueño cumplido.

En esos dulces milagros
que te trajeron conmigo,

y en el amor que te guardo.

En eso quiero medirlo.

DECLARACIÓN JURADA

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Lo declaro formal, y por escrito,

y en la arena virtual, por ser su origen...

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Te declaro mi amor,  inabarcable.
Poderoso. Inmortal. Indestructible.
Arquetipo de rosa inmarcesible.
Paradigma de cielo inmensurable.

Envidiable motor. Pujanza noble.
Luz altiva. Magnífica constancia.
Burlador del puñal de la distancia.
Fortaleza dignísima de un roble.

Lo declaro formal, y por escrito,
y en la arena virtual- por ser su origen-.
Las propias circunstancias me lo exigen,
cediéndole atributo de infinito.

Aquél que siente amor, debe gritarlo,
o pagar las consecuencias de callarlo…

¿QUÉ PRETENDEN LAS FOTOS...?

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Angelitos rebeldes,
pedacitos de cielo,
las imágenes bordan
su destino de espejos.
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Qué pretenden las fotos
que detienen el tiempo,
que se ufanan sin voz
de quebrar el silencio,
que sin ser como espadas
te atraviesan el pecho,
que sin ser como lava
te acorralan con fuego.

¿A qué aspiran? ¿Qué buscan?
¿Perpetuar los recuerdos?
¿Desafiar al reloj?
¿Apelar un decreto?
¿Refutar la sentencia
de un antiguo derecho
que el pasado atesora?
¿Darle vida a un momento?

 

Angelitos rebeldes,
pedacitos de cielo,
las imágenes bordan
su destino de espejos.
¿Qué pretenden las fotos?
¿Boicotear los esfuerzos
de borrar lo vivido,
sin el nimio respeto?

 

Un@ guarda una perla
en el fondo de un verso,
y se jacta de haber
enterrado el secreto.

 

Y se escapa a la calle
como aliad@ del viento,
y se miente el triunfo
de matar un recuerdo…

 

Y se empeñan las fotos
con perfil de aguacero,
con descaro divino,
con embate de cierzo…

 

en meternos la mano
en el alma, en el cuerpo,
y la sangre dormida



acomete sin miedo,

 

se nos puebla de alas,

 

se nos pinta de sueños…

CLARO COMO UN CRISTAL

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"Los poemas son botellas al mar que por ahí llegan a la playa de un alma"
JUAN GELMAN

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I
Tu respuesta fue un cristal
tan límpido como el cielo
y tan sólo mi recelo
pudo leerlo tan mal.

Supongo que un yerro tal
sólo encuentra su perdón
en un pobre corazón
que aún guardaba la esperanza,
(pero con eso no alcanza)
para salvar el baldón…

II
Te expediste en tiempo y forma
y con letra grande y clara,
ninguna excusa me ampara,
y tu silencio es la norma

que el ¨no sé¨ en un ¨no¨ transforma
que yo no supe leer,
y que he podido entender
esta tarde de verano
que me soltó de la mano
mi tan ciego proceder.

III
Voy a cumplir la sentencia
que a perpetua ha condenado
tu recuerdo más sagrado,
y voy a aceptar tu ausencia

con idéntica indulgencia
con que el mar le acepta al sol
despojarle su arrebol
para que nazca la noche,
sin el mínimo reproche,
renunciando al tornasol.

IV
Tu respuesta fue un cristal
tan límpido como el cielo
y tan sólo mi recelo
pudo leerlo tan mal.

El silencio...  es un cristal
que corta de a poco el aire,
que se convierte en desaire,
y con el tiempo,  en cenizas
que dispersa cualquier brisa
con resignado donaire.

V
Quizás algún día llegue,
ceniciento, sin que adviertas
su presencia, hasta tu puerta
mi antiguo amor y te entregue

esta caricia sin voz,

y sientas una morriña

generosa, dulce, niña

(como un regalo de Dios…)


 Y así, en silencio también,
tu corazón, que hoy me niega
lo que más deseo, pueda  


cobijarme en el Edén.

Quizás algún día llegue...

SONETO ASTRONÓMICO

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Planeo alejarme cargada de instantes,
rodeada de abrazos, lágrimas, poesía,
planeo marcharme con melancolía
pero nunca triste,  y obviamente, antes

de cruzar la puerta de incierto cristal,
te habré atiborrado de tantos ¨te quiero¨,
que no van a entrar en este mundo entero
de sombra y de luces, de arena y de cal.

Con la voz cansada, vacía de quejas,
con todo el recuerdo de tus besos, míos,
y con muchos versos, y con pocos bríos,
voy a abrir sin lima mis oscuras rejas,

y  no vas a verme, pero voy a estar
en alguna estrella, en algún pulsar…

Prière

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Vincent van Gogh

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No me dejes ahora
en mitad de la vida

con el mapa marcado
señalando tu orilla

con las cartas echadas
con la apuesta perdida

con el libro empezado
y las letras dormidas


no me dejes ahora
sin amor sin caricias

con los versos cansados
y la tinta aburrida

con el alma descalza
con las rosas marchitas

con el fuego en la sangre
y tu boca en la mira

no me dejes ahora
mon amour sin las bridas

en mitad de la calle

en mitad de la vida

con el fuego en la sangre
mon amour... sin las bridas

15 de enero de 2113

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¨Yo he perdido el tren
que a vos me llevaba,
y en un mar de dudas,
la última barca.

He perdido el juicio
junto a un par de alianzas,
y un millón de versos,
(todo entre tus sábanas…)¨
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Desligados del concepto de redención,
a muchos años luz de una antología menor,
rotos de historia,
ultrajados de olvido,
florilegio desvencijado,
papelerío amarillento,
tapas quebradas,
monitor apagado,
teclado roto,
un mármol, dos fechas y una imagen en sepia que sonríe,




chiquitos con ojos heredados van corriendo,

una mano curiosa abre un libro de versos,



desligados del concepto de redención,
a muchos años luz de una antología menor,
aunque rotos de historia,
aunque ultrajados de olvido…


el único testimonio



imborrable


de un amor antiguo


invencible.

Stones

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Donde el camino te muestre la exacta
piedra que el rumbo se anime a torcerte,
en el preciso lugar donde inerte,
la encrucijada cruel te labre un acta,


cuando no sepas bien cómo elegir,
cuando el rocín se frene y corcovee,
nunca te olvides que el azar provee
la justa rémora para seguir.


En el costado no pienses llorar,
ni te seduzca volver sobre el paso,
que el sol jamás detuvo ante el ocaso
su acometida roja sobre el mar. 


Que no hay opción más que la de, porfiando…
mover las piedras y seguir andando.

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mover las piedras 

y seguir andando.

DERROTERO

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He sido lluvia, relámpago,
tsunami, río revuelto,
lago tranquilo, charquito,
oasis, cascada,  hielo,

espigas rotas, maizal,
girasoles avarientos
de blanqui-aurífera luz,
cizaña cortada al sesgo,

y he sido luna de junio,
estrella fugaz, deseo,
pulsar lejano y antiguo,
azul y expectante véspero,

bosque profundo y oscuro,
valle claro y somnoliento,
jardín de pleno verano,
rama desnuda de invierno.



También fui brasa, volcán,
descarga iracunda, fuego,
nube, tormenta, arco iris,
caricia breve del viento,

y con el sol por testigo:
pobre rocío en el suelo
arrinconado en tu puerta
como un perrito con miedo.

Y después de tanto andar,

y después de tanto esfuerzo,

y a pesar de tantos cambios,

y a pesar de tanto tiempo,

y a pesar de los pesares,
no sé (ni podré saberlo),  
si voy a ser algún día

tu más preciado recuerdo…
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Rêves

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Se me escapan los versos,
los poemas no asoman,
me han negado su chispa
de magnífica joya...

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Se me escapan los versos
como escapan las gotas
de la lluvia entre el marco
opulento de rosas,


se me van las ideas,
como las mariposas
se me van de las manos,
se me escurren las horas,


se me vuela el verano,
el reloj se me enoja,
y se apuran, se apuran
sus agujas filosas.


Se me pone la piel
como seda rugosa,
se me escarcha la risa,
se me ensancha la sombra,


y me pierdo en tu nombre
como en una riesgosa
aventura sin tiempo
de silencio y de olas.


Se me escapan los versos,
los poemas no asoman,
me han negado su chispa
de magnífica joya.


(Y pensar que hace poco,
florecían las trovas
como en vastos jardines,
como perlas preciosas…)



Y hoy me quedo sin voces,
y me quedo tan sola,
sin poder escribirte
cuánto mi alma te adora.


Sin que el viento te lleve
en la faz de sus hojas
las antiguas promesas
de este amor, que me honra.



Pero no encuentro versos,
los poemas no asoman,

y me quedo sin voces,

y me quedo tan sola…








Si en un sueño, notaras,
que mis labios te rozan,
yo te pido que adviertas
en el beso, las notas

que te van susurrando
con su ingrávida boca,
lo que no están gritando
en sus líneas, mis trovas.

se me van las ideas

 

como las mariposas

 

se me van de las manos

 

se me escurren las horas

A MENUDO LOS PADRES SE NOS PARECEN...

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Es la vida una instrucción a fuego lerdo,
un extraño aprendizaje, un viaje corto,
una inválida esperanza y un exhorto
a valuar en oro puro los recuerdos...

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Hoy he visto a mi padre, y en sus ojos
(que son réplicas exactas de los míos)
percibí la turbulencia de sus ríos
y la antigua oscuridad de sus antojos.


Presentí un vuelo de pájaros, vi el mar
tan de lejos, y angelitos invisibles
en azules paraísos imposibles
(imposibles de alcanzar, no de soñar…)


Hoy he visto a mi padre en el espejo,
o pensé que era mi padre -pero no…-
era un mágico facsímil, era yo,
duplicando con mis ojos el reflejo.


He sentido nuestra misma sangre ardiendo
con su polo negativo, y en mis piernas
la rendida combustión, la lava eterna
cada vena, cada poro recorriendo.


La sonrisa dibujada, la moneda
de ambas caras, y ese miedo por la muerte
prematura, la funesta singladura
o la suerte...
del vaivén entre las piedras y la seda.



En el rostro de los muertos puede hallarse
esa alquimia que nos cura las heridas
y también las coordenadas definidas
para andar entre la bruma y no extraviarse.



Es la vida una instrucción a fuego lerdo,
un extraño aprendizaje, un viaje corto,
una inválida esperanza y un exhorto
a valuar en oro puro los recuerdos,


una rosa desgajada, una elegía,
un disparo a quemarropa de poesía. 

una rosa desgajada

una elegía

un disparo a quemarropa de poesía 

LA CHISMOSA (quevediando...)

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La chismosa.


Quiebra el aire con su voz,
y lo quiebra todo el día…
Si a veces parecería
que si no hablara de vos,
-y sin la venia de Dios-
de aquél, de éste, de todos,
siempre y hasta por los codos,
no puede hacer otra cosa.

La chismosa.


Con vida ajena se ensaña
por nunca mirarse a sí,
y se va metiendo así
con lento paso de araña,
sacudiendo su guadaña
sobre todas las cervices
sin respetar directrices,
y de forma vergonzosa.

La chismosa.


Tiene una lengua tan larga
que de bufanda la usa,
y sin la menor excusa
(pues culpa alguna la embarga)
transporta pesada carga
que al cuello le da seis vueltas
de lengua pura y resuelta
a dar cháchara latosa.

La chismosa.


Se cuida de no morderse
por no sufrir en su seno
el implacable veneno
que destila sin caerse,
pues no deja de meterse
con el mundo conocido,
que con nombre y apellido
la sufre por peligrosa.

La chismosa.


¿Quién va juzgando mis pasos
sin los suyos vigilar?
¿Quién se anima a sentenciar
sin juicio previo en los casos?
¿Quién, a lo Judas, da abrazos
y besos tan traicioneros?
¿Quién va moviendo el trasero
como raya venenosa?

La chismosa.


¿Y quién en el propio sarro,
tarde o temprano, algún día,
hundirá su hipocresía,
como pisada en el barro?
¿Quién- mierda del mismo tarro
en el que escupe sin culpas-
comerá y dará disculpas,
por charla tan venenosa?

¡La chismosa!

DE BUENAS INTENCIONES ESTÁ REGADO EL CAMINO AL INFIERNO...

En vano...

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En vano pretender
escribir El Poema,
colonizar las hojas del D.R.A.E.,
bosquejar otras palabras que no sean 

 brazos,
pedazos,
fuego,
ruego,
suerte,
muerte…

En vano tratar de
escaparme del corsé de la rima,
no contar sílabas con los dedos sobre la mesa,
versear sobre otros temas,
desconectarme,
garabatear sobre un papel,
prescindir del teclado,
(asdfg hjklñ asdfg hjkñ asdf hjklñ asdfg)
fingir que no me importan algunas ausencias.

En vano intentar
cubrir el sol con la mano,
no tapar el bosque con la rama,
dormir más de seis horas,
que el gato tenga gusto a liebre,
esconder los turrones de almendra bajo siete llaves,
no decir tantos gre gre para decir Gregorio,
reemplazar por malta el café,
imprimir poesía de avant-garde,

 olvidarte.

CANCIONCITA SIN ECO...

El amor es una hoja
abandonada sin tiento,
débil juguete del viento
que casi todo despoja.

I
El amor es un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

Es cizaña en el trigal,
nube oscura en cielos claros,
y ponzoña sin reparos
en el pobre corazón
que sufre la desazón
y paga el precio muy caro.

II
El amor no es la callada
canción que sonó en tu voz,
el amor no es ese dios
oscuro, diciendo nada.

No es esta espina clavada
en mi carne malherida,
no es este hueco sin vida,
no es esta muda palestra,
no es tu vaciada respuesta
esquivando mi embestida.


III
El amor es un jardín
de ¨nomeolvides¨ preciosas
que nacen entre las rosas
espinadas y hasta el fin

pelean solitas sin
lamentación ni asistencia,
contra el filo de la ausencia
que oscila como una espada
de Damocles oxidada
sobre su endeble existencia.


IV
El amor es patrimonio
de pocos, es privilegio
de algunos y entraña un regio
tesoro. Es testimonio

digno del más grande encomio,
que al que lo porta embellece,
y blasón que se merece
los versos que se han escrito,
es el numen infinito
que lo que toca, enaltece.

V
El amor es una hoja
abandonada sin tiento,
débil juguete del viento
que casi todo despoja,

como la ola que arroja

la única perla preciada,
(por el mismo Dios lustrada)
que conservé en mi regazo,
y se murió entre tus brazos,

y nadie pudo hacer nada...

El amores un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

LLAMADO A LA SOLIDARIDAD...

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Se está buscando una nena
rubiecita,  de ojos raros
(ni tan verdes ni tan claros…)
con ondulada melena.

Iba a pasito de avión,
al mismo viento le huía
con cierta melancolía
creciendo en su corazón.

Disfrazada de princesa,
con un par de alas cosidas,
una sonrisa encendida,
y un delirio de grandeza.

Llevaba un libro en la mano
con las rimas becquerianas,
un sueño de porcelana,
un futuro amor, el plano

de un imposible tesoro,
una mochila chiquita
cargada de margaritas,
y dos manzanas de oro.

Si alguien llegara a saber
de ella, ruego me avisen,
porque según muchos dicen,
ya nadie la ha vuelto a ver...


La he buscado en la mirada
de las nenas que parí,
y aunque traté, no la vi;


¿Será que busco a un fantasma…?

¿En qué mares naufragaron
los nenes que nos poblaron?



¿A qué cielo se habrán ido
con tanto sol escondido?


¿Por qué enterramos los sueños
que engendramos de pequeños?







¿Hicimos bien al cambiar
en quehacer el quesoñar…?

¿En qué mares naufragaron
los nenes que nos poblaron?


¿A qué cielo se habrán ido
con tanto sol escondido...?