UN REPORTE














I

La arena matizándole la piel,
el oro del otoño –que es mentira-
la luz que deja el sol si se retira,
los ojos fabulando un verde infiel.




II

La antigua seda ajada por los años,
la risa –patrimonio de las fotos-
el garbo en un montón de vidrios rotos,
la voz disimulándole los daños.




III

El paso a cinco mil, como de chica,
los sueños destejidos en la mesa,
la espalda con el Tiempo que le pesa,
los versos desangrándose en la pica.




IV

- ¿ Y el Príncipe ? - Nostalgia intravenosa.


- ¿Y el zueco de cristal ? - Cero glamour, 

perdido en una esquina, allá en el Sur. 


( La alquimia que no cuaja se destroza ).





V

- ¿ Y el cuento prodigioso? ¿Y Scherezad ?

- Rodó ayer a la noche su cabeza, 
contó las Mil y Una la princesa.


( No alcanza con la buena voluntad ).






VI

- ¿Y toda la cuestión editorial ?

- Quemada, parodiando a Alejandría, 
cenizas bajo el fuego de Utopía, 
¡ fundida ! como en fraguas el metal. 





VII


- ¿Y entonces, qué va a hacer esta criatura…?

- No sé, quizás tratar de dejar huellas
con letras  ( más dispara a las estrellas )
aquél que ve a la noche tan oscura.












Los vuelos más hermosos se han gestado
con las manos y los pies encadenados.
























































¨ En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨ (J.L.B.)

¨  En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨   (J.L.B.)
Silvina Grimaldi Bonin (ARG)

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