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El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. He ahí por qué se nos escapa el presente. Gustave Flaubert |
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¿Qué vamos a hacer
cuando en el invierno
descubramos juntos
que perdimos besos,
abrazos sublimes
(abrazos de aquellos)
caricias, sonrisas,
carcajadas, versos…?
Tanto desperdicio
de sol, y no vemos
que el verano escapa,
que se va corriendo
con su carga azul
a vivir muy lejos,
y que es largo y frío
ansiar su regreso.
¿Qué vamos a hacer,
dónde escribiremos
que es tarde, que ya
no nos queda tiempo?
¿en la luna fría,
en un mar de hielo?
¿en las pobres hojas
que golpea el viento…?
Es del ser humano
atributo neto,
dejar escapar
el mejor momento.
No sé si hay futuro,
el pasado es viejo,
y el presente escurre
como agua en los dedos.
El reloj te miente
con descaro eterno,
que existe un después,
que hubo un antes. Siento
que una mariposa
vive más concreto
que todos nosotros,
que no comprendemos
que no hay más jornada,
que no hay más acierto
que este propio instante
que ahora mismo ha muerto…