CANCIÓN QUE HA PERDIDO EL RUMBO (poético...)

Si una pluma tiene sed,

se moja en todos los ríos.

¿De qué tinta estará hecho

el que marque su destino?

I

¿La del Maestro…? no cabe
decir su nombre, me falta
coraje, y muy fácil salta
mi admiración. Ya se sabe

que no he encontrado la llave

del laberinto. Que es viejo
mi culto por los espejos.
Que he cometido el desliz
de no haber sido feliz,
y cada vez más me alejo.

II

Ni el exceso gongorino,
ni la gracia quevediana,
ni una pelusa rayana
con el temple cervantino.

Ni de Lope el don divino,

ni el genio de Calderón,
ni la ardiente devoción
de Lorca y su fuego interno,
ni el dantesco goce eterno
de una infernal salvación.

III

Ni la extrema calentura
de Gustavo, ni el deleite
por derretir en aceite
toda la piel. Ni la pura

voluntad que se hace oscura

si se vuelve golondrina,
ni la virtud cantarina
de su letra deliciosa,
ni su metáfora hermosa,
ni su prestancia divina.

IV

Ni el empeño de Alfonsina
por poetizar el despecho
(llevando del dicho al hecho
su militancia marina…)

Ni la costumbre argentina

que supo encumbrar Carriego.
Ni una encrespada en el ego
por imitar a Palacios;
ni hambre de gloria o de espacios,
ni vendaval, ni sosiego.

V

La cuestión es que hasta hoy
-gravite en alguien o no-
esta pluma se encargó
de revelarme que soy

una vaga imitación

de Benedetti con tacos,
con un talle más de saco
en aquesta afirmación.

Una agrietada Penélope

más fiel que un perro. Una Eva
que no ha pasado la prueba,
(che…¡no hay rima con Penélope! )

que de su verso hizo un rito

bajo el lema de adorarte,
y no hizo más que rogarte
que la quieras un poquito…

que no hizo más que rogarte 
que la quieras un poquito…