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| Y en esa estoica pose, sus teoremas, le van limando de a poco las yemas. |
Se deshilvana el bufón y se cansa
del trajecito lleno de colores,
de sonreír, de andar tirando flores
y levantar banderas de esperanza.
De encadenar clichés en los poemas
y de escribir ¨jajas¨ en los renglones
cuyos hilitos penden de ilusiones
que al nimio soplo de la luz, se queman.
Es que al bufón, le sacan la estructura,
y es un terrón de azúcar en el agua
o un desgarrón de metal en la fragua
buscando molde sin forma segura.
Porque el bribón, de tanto que ha llorado,
desarrolló una armadura de risas
para ocultar el manto de cenizas
que un fuego a pecho abierto le ha dejado.
Se le han perdido el compás y las claves
y los colores van palideciendo
como si un Hado estuviera advirtiendo
que no abrirá las puertas sin las llaves.
Y en esa estoica pose, sus teoremas,
su vana/gloria de humo en el teclado,
su pertinaz fervor por el Pasado,
le van limando de a poco las yemas.
Ya no hay pregón que salve sus esfuerzos
ni la mentira roja en su sonrisa,
si la Verdad, en íntima requisa,
le va minando sin pausa los versos.
Y sin embargo, ¿qué sería de él
si abandonara - sin más - su papel…?
¿ Qué sería de él ?
