EL EXTRAÑO CASO DEL MUERTO SONRIENTE

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I

Lucen funesto crespón
los portales de las casas,
y los arcos en la Plaza
de la Fuente del León...



¿Cómo fue que sucedió
que arañando los cincuenta
y de forma tan violenta
Don Luis Otero murió?



La pregunta se la hacían
oteando el cuerpo y en ronda:
sus compañeros de fonda,
el vicario, las vecinas,

el dueño del lupanar,
Sor Dita y el intendente,
Antonio (el ciego indigente)
y Helena Torres del Mar.

El Jefe de Policía
llegó hasta el lugar del óbito
con un ataque de vómitos
por el cuadro que veía,

alegó que lo afectaban
los cadáveres recientes,
y aún así, ordenó a la gente
que la zona despejara.

El Doctor en Medicina
argumentó la razón
de un fallo en el corazón
por un shock de adrenalina,

se le paró en el momento
por la causa señalada,
siendo letal la estocada
y sin causar sufrimiento.

La viuda, desencajada,
entre lágrima y gemido
observando a su marido
en pose desvergonzada,

reptando, se abría paso
de la mano de su nuera,
pensando: ¨-Si reviviera,
le pegaría un palazo¨




 

¿Cómo fue que sucedió
que arañando los cincuenta
y de forma tan violenta
Don Luis Otero murió?

El rostro en plena fruición,
mostrando un gozo sincero,
los dos ojos como huevos
y en el suelo el pantalón...



II

Helena amaba la fuente
de la plaza. En madrugada
de su cuarto se escapaba
para hundirse en las ardientes

aguas dulces del estanque,
vestida con una bata
y humedecida de nácar
bajo la luna radiante.

No se quitaba la ropa
porque en la seda mojada
más placer ella encontraba
que rozando piel con gotas.

Y tras dos horas de nado
regresaba la sirena
sin que nadie lo advirtiera,
a la gracia o al pecado,

(según tocara esa noche)
si algún mortal aguardaba
a la nereida empapada,
en su cama de derroches.

Yo no sé (sólo repito…)
que el agua mejor conduce
la energía y se produce
más pronto el cortocircuito.



III

El lazarillo de Antonio,
(su más leal compañía)
hacia meses que sufría
crisis de nervios e insomnio.

Los años habían pasado
y al no hallar ninguna cura
a sus raptos de locura,
ya habíanse resignado

perro y dueño a soportar
que cada noche de estío
el can perdiera el buen tino
y no parara de aullar.

Helena dio al lazarillo
su ropaje y lo calló,
el perro se lo tragó
relamiéndose el colmillo.

Después se quedó mirando
a la pléyade incendiaria,
lengua afuera, mente en Babia,
y la rabia apaciguando...

Antonio se lo perdió,
el que no ve, nada siente
y de nada se arrepiente
porque nunca nada vio;

y menos vio a aquel varón,
que en inocente desliz,
salió para echarse un pis
en la Fuente del León.

Y así fue como palmó
el pobre Don Luis Otero,
con los ojos como huevos
y en el suelo el pantalón.


 
IV

El pueblo entero quedó
a la mañana siguiente
preguntando tristemente
qué fue lo que aconteció…

¿Cómo fue que sucedió
que arañando los cincuenta
y de forma tan violenta
Don Luis Otero murió?

Y a pesar de los deslices-
pensó el can- de cualquier modo-
que morir, morimos todos,
pero no siempre felices,

como aquél que anoche él vio
mostrando un gozo sincero,
con los ojos como huevos
y en el suelo el pantalón…








 



Lucen funesto crespón
los portales de las casas
y los arcos en la Plaza
de la Fuente del León...



























LA FUENTE DE LOS DESEOS

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Encontrar esa paz tan perseguida.
Ver el mar prodigioso nuevamente.
Ser luz y nunca sombra de mi gente.
Curar de a poco el tajo de la herida.


Palabras como perlas enhebrar
de modo que prosperen en poesía.
Dar sólo remaduras de alegría.
Vencer la encrucijada y avanzar.


No andar pifiando el paso tan seguido.
Hacer la guerra franca a la inquietud.
Recuperar la fe como virtud.
Usar como blasón lo padecido.



Burlar al desaliento hasta la muerte.
Ser fuerte como el sol. Volver a verte.


























MILONGA DE LOS PORFIADOS

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Mi sombra me anda prepeando,
y es una mina muy zaina.
Yo le avanzo medio metro
y ella se estira tres cuadras.


La oscuridá sin fronteras
del par de sus negras alas
me envuelve como el invierno
con su más fría amenaza.


Ella sabe que me tiene
entre las cuerdas el alma
y el corazón desangrado,
pidiendolé la toalla.


No hay San Benito ni Dios
que logre desanimarla,
ni discurso ante el espejo,
ni mar entero de lágrimas,


ni litros de té de tilo,
ni infinitas caminatas,
ni multitud de poesía,
ni sermonera descarga.


Le planto lucha, les juro,
la enfrento cada mañana,
pero me enrosca y me enrosca
y hasta doblarme no para.


Herida de un mal de amor
y de horizontes vaciada,
soy un juego para ella,
prima infeliz de la Parca.


Hay días que le hago frente,
pareciera que se tranca,
pero es batalla perdida
la que parece ganada.




Aunque... yo no me andaría
en su lugar, tan confiada,
los muertos que ella mató
todavía dan boqueadas.



No sabe con quién se mete…
Yo, que nací pa´ porfiada,
pienso darle hasta la muerte
pelea, y al fin, ganarla;

  
no parar, no perdonarle
ni media bravuconada,
y hacer crecer un trigal
donde ella sembró cizaña...


 


























Mi sombra me anda prepeando,
y es una mina muy zaina…




















ESCRIBIR

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Escribir es sangrar
dar un grito en silencio

prescindir de las bocas
y morir en un beso

dar sin manos ni brazos
un abrazo de fuego

y rozar otra piel
sin la piel ni los dedos



escribir es paliar
el dolor con los versos

es andar por la vida
sin murallas ni cercos

y también es rugir
en sonado secreto

despojarse del odio
escupir el veneno

descargar el enojo
moderar el exceso

y romper un cristal
a millones de metros



escribir es morder
el buril del infierno

o tocar por un tris
un pedazo de cielo

escribir es mostrar
de la vida un espejo

con un mar de palabras
atestado de sueños




escribir es amar
sin pudores sin miedo

y firmar con la sangre
y luchar con el Tiempo

la batalla perdida
de salvar los recuerdos















SEIS COPLAS PAVAS

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Yo te robé el corazón
¡ ay ,  mi osito de peluche ! (6)
¡Sabés bien que no me alcanza!
Ya vu´a ir por el estuche...
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Yo siempre estoy acá
como un árbol en pie,
te quejarás largo y feo
cuando ya no esté.


Aaaaaaaaaaaro aro aro aro (1)








Yo te sueño con sombras (2)
y te sueño con luz.
El día que me despierte,
¡a llorarle a la cruz!


 
Aaaaaaaaaaaaaaaro aro aro aro




A los hombres no hay que darle
ni la mínima atención,
porque a los cinco minutos
te rompen el corazón. (3)

Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaro aro aro aro





 Ayer pasé por tu casa
y me esquivaste, che gil.
Mañana paso de nuevo
con un misil …(4)




Aaaaaaaaaaaaaaro aro aro aro



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Bueno, en virtud de que así podríamos seguir eternamente,  finalizaremos este breve, pero emotivo acto, con la siguiente copla:


















Tan grande la azul esfera
y en ella lo que hizo Dios, (5)
y yo, pedazo de pava,
¡vengo a ensartarme con vos!
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REFERENCIAS ( no tan) ÚTILES: 



La composición de las coplas que anteceden se ha inspirado en las siguientes fuentes literarias:



(1) ¨Manual para embocar todas las veces que le tirás¨,   Arthur Schopenhauer.

(2) ¨Cómo invertir mejor el tiempo durante un corte de luz¨, Friedrich Nietzsche.

(3) ¨No le hagas tanta fuerza porque me lo rompés¨, Corín Tellado.

(4) ¨Memorias de Bin Laden¨,  Rajah Te Mientraspuedas, (Islam Library).

(5) ¨Señor dame paciencia porque casi lo tengo en la bolsa¨,   San Agustín. (En latín: Aurelius Augustinus Hipponensis).

(6) ¨Travesuras en el Zoológico, pero del lado de adentro de la jaula¨ ,  Herman Melville.
















DESTINY

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I close my eyes
only for a moment and the moment's gone
all my dreams
pass before my eyes, that  curiosity
 dust in the wind
all they are is dust in the wind








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Mi destino es quererte
en ruidoso silencio


con la sed y la sangre
con el alma y el cuerpo


enhebrar sin blasones
esta jarcia de versos


ir guiando sin brújula
a ocho ojos traviesos


adorar el verano
detestar el invierno


rendir culto a un polémico
y sublime Maestro


ser dudosa de Dios
y rezar Padrenuestros





Mi destino es ser rubia
por tintura en exceso


caminar las paredes
si pudiera en los techos


despreciar el café
y tomarlo en secreto


deletrear en el agua
de un amor insurrecto


y borrar con el codo
lo que escriben los dedos









Mi destino es quererte
en ruidoso silencio

y que el mundo lo sepa
sin que llegue a saberlo




















con la sed y la sangre
con el alma y el cuerpo


































NUNCA ES MALA LA VERDAD...

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Me he auto-empeñado a un soneto por día.
Voy contando sílabas, dispongo el teclado,
e inserto las letras en el molde armado…
- ¡Eso no es poesía, eso no es poesía!


- me dicta al oído un demonio con alas
o un ángel con cuernos, le presto atención.
- El verso gestado sin el corazón
es igual a un frígido edicto de Palas


que no tiene fondo, aunque mantenga forma,
sin sangre ni fibra, ni temblor de yemas.
No horada, no mella, no roza, no quema,
y más que un poema, parece una norma.





Y entre lagrimitas voy diciendo adrede:
La poesía no ¨es¨. La poesía, ¨sucede¨.













ESTE MISMO INSTANTE...

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El futuro nos tortura y el pasado nos encadena.
He ahí por qué se nos escapa el presente.
Gustave Flaubert

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¿Qué vamos a hacer
cuando en el invierno
descubramos juntos
que perdimos besos,
abrazos sublimes
(abrazos de aquellos)
caricias, sonrisas,
carcajadas, versos…?


Tanto desperdicio
de sol, y no vemos
que el verano escapa,
que se va corriendo
con su carga azul
a vivir muy lejos,
y que es largo y frío
ansiar su regreso.


¿Qué vamos a hacer,
dónde escribiremos
que es tarde, que ya
no nos queda tiempo?

¿en la luna fría,
en un mar de hielo?
¿en las pobres hojas
que golpea el viento…?



Es del ser humano
atributo neto,
dejar escapar
el mejor momento.

No sé si hay futuro,
el pasado es viejo,
y el presente escurre
como agua en los dedos.


El reloj te miente
con descaro eterno,
que existe un después,
que hubo un antes. Siento

que una mariposa
vive más concreto
que todos nosotros,
que no comprendemos


que no hay más jornada,

que no hay más acierto

que este propio instante


que ahora mismo ha muerto…
























MENOS FOTOS... ¡Y MÁS LETRAS!

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Ni con ropa, ni sin ropa,
ni con cara de pantera,
ni con mirada de gata,
ni con gemido de perra...

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 Menos Bécquer y más Borges.
Menos fotos y más letras.
No vas ni a la esquina así,
suspirando en la vereda.


Ponete por fin las pilas.
Mirá más libros, pebeta,
que últimamente- creeme-
tu florilegio da pena.


Se te desborda la miel
y la rabia te envenena,
los celos te están cortando
las alas y las estrellas.


Entrale duro a Aristóteles,
volvete a leer La Eneida,
hacete un favor, no dejes
que Benedetti te pierda.


Al rojo corazoncito
que la mirada te ciega,
ponele algún fungicida,
estampalo en la vereda


y pisalo con el taco
o aplastalo con la suela,
por que no vuelva a nublarte
la visión ni la sesera.


Aflojale al rosa chicle,
menos flores y más letras,
menos tatoo, menos poses,
que no han valido la pena.


No hay forma de que lo enganches
ni con imágenes nuevas,
ni rubia,  ni peli-larga,
ni haciéndote la canchera.


Ni con ropa, ni sin ropa,
ni con cara de pantera,
ni con mirada de gata,
ni con gemido de perra.


Bajate ya de ese tren
que estás pifiando a la meta.

Menos Bécquer y más Borges,
¡menos fotos!

y más letras…



















LA VERDADERA BELLEZA

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Lo bello se mide así.
Con varas ciegas, que pesan
en balanzas de belleza
para nada baladí...

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El sol acuña febrero
con su precinto de oro,
le sale luz por los poros
a las piedras del cantero,

y hay un atisbo de acero
en las rosas que quedaron
y que no se acobardaron
con tanta temperatura,
que las dobla en hermosura
en pago a que no menguaron.


Lo bello se mide así.
Con varas ciegas, que pesan
en balanzas de belleza
para nada baladí.

No se cotiza el rubí
por rojo ni por brillante,
ni tampoco los diamantes
se encumbran por su belleza.
Si no tuvieran dureza
serían irrelevantes.


Como pasa con algunas
personas, que a más valor,
duplican su resplandor
con insolencia ninguna,

pero con gracia de cuna
van por la vida brindando
lecciones de fe y probando
que guarda la resistencia
un plus de magnificencia,
de alada y divina cosa.



( Como ocurre con las rosas
a que hacía referencia…)






















¨ En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨ (J.L.B.)

¨  En nuestro amor hay una pena que se parece al alma.¨   (J.L.B.)
Silvina Grimaldi Bonin (ARG)

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