UN REPORTE

I

La arena matizándole la piel,
el oro del otoño –que es mentira-
la luz que deja el sol si se retira,
los ojos fabulando un verde infiel.

II

La antigua seda ajada por los años,
la risa –patrimonio de las fotos-
el garbo en un montón de vidrios rotos,
la voz disimulándole los daños.

III

El paso a cinco mil, como de chica,
los sueños destejidos en la mesa,
la espalda con el Tiempo que le pesa,
los versos desangrándose en la pica.

IV

- ¿ Y el Príncipe ? - Nostalgia intravenosa.

- ¿Y el zueco de cristal ? - Cero glamour, 
perdido en una esquina, allá en el Sur. 

( La alquimia que no cuaja se destroza ).

V

- ¿ Y el cuento prodigioso? ¿Y Scherezad ?

- Rodó ayer a la noche su cabeza, 
contó las Mil y Una la princesa.

( No alcanza con la buena voluntad ).

VI

- ¿Y toda la cuestión editorial ?

- Quemada, parodiando a Alejandría, 
cenizas bajo el fuego de Utopía, 
¡ fundida ! como en fraguas el metal. 

VII

- ¿Y entonces, qué va a hacer esta criatura…?

- No sé, quizás tratar de dejar huellas
con letras  ( más dispara a las estrellas )
aquél que ve a la noche tan oscura.











Los vuelos más hermosos se han gestado
con las manos y los pies encadenados.