CUARTETOS CATA(E)STRÓFICOS

I

No suelo estar del todo convencida

de que mentir tiene las patas cortas,

de que la soga, si abusás, se corta,

y de que el Tiempo cure las heridas.

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Tampoco es cierto - pues lo he comprobado –

que edificar sobre la piedra augure

el bienestar ansiado y te asegure

que cierzo y mar no rompan el vallado.

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Así es falaz – rubríquelo el Destino -

que con los años se borra la huella

de tantos daños que te hicieron mella

mientras estabas andando el camino.

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Tampoco es cierto (pruebas he tenido)

que el Cielo paga el llanto derramado,

que Dios devuelve lo que te han quitado

y que trasciendas en lo que has parido.

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Dudo en decir (en esto me he extendido)

que al corazón que ha sido atravesado

por el famoso aguijón infectado

de la maldita flecha de Cupido,

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lo salve el lazo etéreo de la Suerte,

lo sane el brazo férreo del Olvido

o el oportuno gesto de un latido

antes del paso firme de la Muerte.

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II

Tan sólo firmo al pie - como constancia -

de que si existe un AMOR con raíces

que más allá de ley o directrices,

se opone firme a presión y distancia,

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no habrá puñal, ni código, ni fuero,

que desanime al río incontenible

que desbordó en el Mar de lo Imposible

una lejana tarde de Febrero.

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Y que a la fecha no se disolvió,

aunque parezca que se está licuando,

porque se encuentra vivito y coleando

como aquel muerto que Corneille mató.

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Como una extraña reserva de agua

que no declina en gracia ni lealtad,

y no hay cicuta de la realidad

que la envenene o la ponga en la fragua.

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Y en fin, que así (a buen final abierto)

es mi agua dulce (que calma tu sed)

la que en las horas sin juicio y sin red,

sigue salvándote en este desierto.

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S I L