DE BUENAS INTENCIONES ESTÁ REGADO EL CAMINO AL INFIERNO...

En vano...

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En vano pretender
escribir El Poema,
colonizar las hojas del D.R.A.E.,
bosquejar otras palabras que no sean 

 brazos,
pedazos,
fuego,
ruego,
suerte,
muerte…

En vano tratar de
escaparme del corsé de la rima,
no contar sílabas con los dedos sobre la mesa,
versear sobre otros temas,
desconectarme,
garabatear sobre un papel,
prescindir del teclado,
(asdfg hjklñ asdfg hjkñ asdf hjklñ asdfg)
fingir que no me importan algunas ausencias.

En vano intentar
cubrir el sol con la mano,
no tapar el bosque con la rama,
dormir más de seis horas,
que el gato tenga gusto a liebre,
esconder los turrones de almendra bajo siete llaves,
no decir tantos gre gre para decir Gregorio,
reemplazar por malta el café,
imprimir poesía de avant-garde,

 olvidarte.

CANCIONCITA SIN ECO...

El amor es una hoja
abandonada sin tiento,
débil juguete del viento
que casi todo despoja.

I
El amor es un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

Es cizaña en el trigal,
nube oscura en cielos claros,
y ponzoña sin reparos
en el pobre corazón
que sufre la desazón
y paga el precio muy caro.

II
El amor no es la callada
canción que sonó en tu voz,
el amor no es ese dios
oscuro, diciendo nada.

No es esta espina clavada
en mi carne malherida,
no es este hueco sin vida,
no es esta muda palestra,
no es tu vaciada respuesta
esquivando mi embestida.


III
El amor es un jardín
de ¨nomeolvides¨ preciosas
que nacen entre las rosas
espinadas y hasta el fin

pelean solitas sin
lamentación ni asistencia,
contra el filo de la ausencia
que oscila como una espada
de Damocles oxidada
sobre su endeble existencia.


IV
El amor es patrimonio
de pocos, es privilegio
de algunos y entraña un regio
tesoro. Es testimonio

digno del más grande encomio,
que al que lo porta embellece,
y blasón que se merece
los versos que se han escrito,
es el numen infinito
que lo que toca, enaltece.

V
El amor es una hoja
abandonada sin tiento,
débil juguete del viento
que casi todo despoja,

como la ola que arroja

la única perla preciada,
(por el mismo Dios lustrada)
que conservé en mi regazo,
y se murió entre tus brazos,

y nadie pudo hacer nada...

El amores un cristal
que se quiebra en forma insana
si el destino lo profana,
casi siempre para mal…

LLAMADO A LA SOLIDARIDAD...

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Se está buscando una nena
rubiecita,  de ojos raros
(ni tan verdes ni tan claros…)
con ondulada melena.

Iba a pasito de avión,
al mismo viento le huía
con cierta melancolía
creciendo en su corazón.

Disfrazada de princesa,
con un par de alas cosidas,
una sonrisa encendida,
y un delirio de grandeza.

Llevaba un libro en la mano
con las rimas becquerianas,
un sueño de porcelana,
un futuro amor, el plano

de un imposible tesoro,
una mochila chiquita
cargada de margaritas,
y dos manzanas de oro.

Si alguien llegara a saber
de ella, ruego me avisen,
porque según muchos dicen,
ya nadie la ha vuelto a ver...


La he buscado en la mirada
de las nenas que parí,
y aunque traté, no la vi;


¿Será que busco a un fantasma…?

¿En qué mares naufragaron
los nenes que nos poblaron?



¿A qué cielo se habrán ido
con tanto sol escondido?


¿Por qué enterramos los sueños
que engendramos de pequeños?







¿Hicimos bien al cambiar
en quehacer el quesoñar…?

¿En qué mares naufragaron
los nenes que nos poblaron?


¿A qué cielo se habrán ido
con tanto sol escondido...?

2013

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Detenerse es morir, y el viento lo sabe…
(F. Ossandón)
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También los relojes lo saben...
Y nosotros.

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En fin, el reloj sonando,

el sol con el brillo idéntico,

la luz jugando en las hojas, 

los dormidos limoneros,

dos gatos se van del patio

(los envidio a esos traviesos),

hay un pino muy orondo

con delirios navideños,

los papeles en la mesa

mezclados con libros viejos,

palabras improvisadas

que algún día serán versos,

una agenda ya prescripta,

aroma a café y pan negro.

Hay un teclado gastado

(gastado, como mis dedos…)

Sin novedad en el frente

ni cambio de rumbo cierto,

el mundo sigue su curso

con la autocracia del tiempo.

Los mayas leen los diarios

y se ríen en silencio,

las horas siguen su igual

camino de aburrimiento.

Nada ha cambiado, mi amor,

el mismo azul en el cielo,

y por no desentonar...

yo,  que te sigo queriendo.

y ... por no desentonar...

MORIR DE ENVIDIA

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La pintura es de M. Pavlov

¡Tan precioso elixir
el licor de tus besos…!
que yo dije en un rezo:
- Después de esto, morir. 

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(Cancioncita del rosal)












I
Yo, con vos, germiné,
eché tallo y raíces,
y mis pétalos grises
en purpúreos torné.

La fugaz primavera
me perdió entre tus labios,
y borré los agravios
de la cuita primera.

¡Tan precioso elixir
el licor de tus besos…!
que yo dije en un rezo:
- Después de esto, morir.

¿Quién querría otra suerte
que morir en tus brazos?
(se ha caído en pedazos,
de la envidia, la Muerte).


II
Y a sazones, llegó
del otoño el lamento,
y su abrazo de viento
con crueldad me arrasó.

Se cayeron sin pausa
los efímeros sayos
y quedó sólo el tallo
lloriqueando la causa.

Flor desnuda y herida,
espinada de instantes,
cuyos falsos diamantes
la vaciaron de vida…

Pero tiene un consuelo
que le espanta la sombra,
porque ahora es alfombra,
(edredón sobre el suelo),

una alfombra preciosa
que a tus pies, con delicia,
les regala caricias
de prodigio y de rosas.


III
Es la vida azarosa
como estrella que pasa,
como el agua que traza
una huella borrosa.

Sin embargo esta corta
existencia de amor,
justifica el dolor,
por la gracia que porta.

Y en el tronco el rosal,
aunque esté despojado,
ve a tus plantas pagado
con virtud, su final.

¿Quién querría otra suerte
que morir en tus brazos?

(se ha caído en pedazos,
de la envidia, la Muerte…)

 

A PESAR DE LOS HACHAZOS...

Nacido de raíces majestuosas.
Besado por la lluvia, azul bautismo.
Del aurífero rayo el paroxismo
en las tantas caricias generosas.


De los nidos, sostén y albergador.
De los frutos, airoso fundamento.
Impertérrito adversario del viento.
Carne tierna del hosco leñador.


Bajo el hacha, sangrante vellocino
sobre un manto de nácares verdosos,
no lo lloren tus ojitos piadosos,
no es posible conmutar el destino


de ser balsa en naufragio, ser cruz,
o en aquerenciada guitarra, luz…

Alea iacta est

No volver sobre el paso.
El camino correcto.
El dolor en la entraña.
La razón. Los recuerdos.

Y las sábanas blancas
serpenteando en el hielo.
Y un volcán en la sangre
que erupciona en silencio.

El amor que no fue.
Los amores que fueron.
Un pedazo de vida
en la luz de los muertos.

Los espacios vacíos.
Los porqué sin regreso.
El mañana que insiste.
La verdad. Los proyectos.

Una flor que porfía.
Y ese rostro sin tiempo
que me mira en las fotos
desde un triste destierro.

Y los nombres que nunca,
que ya nunca volvieron.
Una sombra. Es mi sombra
que me oculta un secreto.

Y la cara de Dios
que no he visto. Ni veo.
Que no sé si veré.
Que no creo…no creo…

Una ausencia. Las risas.
Y los versos. Los versos.
Y las lágrimas dulces.

Y los versos.

Los versos.

Y los versos.

Los versos.

Y los versos.

Los versos.

EL VERSO LIBRE Y LA CANICHE ALTERADA

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EL VERSO LIBRE

El verso libre es la forma de expresión poética que se caracteriza por su alejamiento intencionado de las pautas de rima y metro que predominaron en la poesía europea hasta finales del siglo XIX. 

Nace en la segunda mitad de ese siglo, como alternativa a las formas métricas consagradas por la tradición, como el soneto y la décima.

Uno de los primero poetas  que lo practica es Walt Whitman, que se inclina por un tipo de verso irregular de gran extensión (el versículo) inspirado en la versión inglesa de la Biblia.

Por tanto, es una forma muy próxima al poema en prosa y la prosa poética, de los que se distingue visualmente por conservar la disposición tipográfica en líneas sangradas propia del verso, 

o algo, másssssssssssssssssssssssss o menos así: 

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EL POEMA EN CUESTIÓN ALUDE AL EXTRAÑO CASO DE 
UNA CANICHE BASTANTE ALTERADA,

QUE SE HABÍA ENAMORADO PERDIDAMENTE DE UNA PARED,

A LA QUE ENCARABA, DIGAMOS,  
SIN MEDIR VELOCIDAD NI CONSECUENCIAS...

(fragmento)

- Guau guau auuuu guau guau

guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ PUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Guau guau auuuu guau guau

guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ PUM !

¡ CATAPLUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH! 

Retrocedo, retrocedo, mejor retrocedo.

Tomo carrera y tomo carrera, dale, dale, tomo carrera. 

Vamos, no me afloje...

Guau guau auuuu guau

guau guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ PUM !

¡ AUCH !

¡ CATAPLUM !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Retrocedo, retrocedo, mejor retrocedo.
Sí, para atrás, para atrás... 

Ahora tomo carrera y tomo carrera, dale, dale, tomo carrera. 

Vamos, no me afloje que Usted puede, compañera.

Guau guau auuuu guau

guau guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ PUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Guau guau auuuu guau guau

guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ PUM !

¡ CATAPLUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Retrocedo, retrocedo, mejor retrocedo.

Dale, dale, que no está muerto quién pelea. 

Ahora tomo carrera y tomo carrera, dale, dale, tomo carrera. 

Vamos, canejo, no me afloje, m´hija ...

Guau guau auuuu guau guau guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ CATAPLUM !

¡ PUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Guau guau auuuu guau guau

guau guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING!
¡ PUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Guau guau auuuu guau guau guau

guau guauguau auuuu guau

¡ TOOOOING !

¡ PUM !

¡ CATAPLUM !

¡ AUCH !

¡ AAAAAAAAAAAUCH!

Guau...

Auch....

HAIKU / lebrón...

El haiku es un género poético de origen japonés. 

Los haikus se escriben, según la tradición, 
en tres versos sin rima, de 5, 7 y 5 sílabas, respectivamente. 

Suelen hacer referencia a escenas de la naturaleza o de la vida cotidiana...

Les doy un ejemplo de mi autoría: 

HAIKU/ linario:

Rotos los huevos,
se cansaron las yemas.
¿Te quedó clara? 

LOS MISTERIOS DE AGATHA FLORA

A 35 años de su fallecimiento, el Daily Planet 

 rinde homenaje a una de las autoras más destacadas del siglo XX.

La escritora inglesa Agatha Flora o Mary Elizabeth Agatha Flora, tal su verdadero nombre, fue la primera y última… en cultivar el revolucionario género policial-romántico-teatral y de suspenso en verso.
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La original literata, también conocida bajo el pseudónimo de ¨Bag filled with many glass¨ o  ¨Bolsa llena de vidrios¨ (porque nadie sabía nunca por dónde ni cómo agarrarla)  fue tristemente célebre por sus continuos cambios de estado de ánimo, reflejados constantemente en todas sus producciones literarias.
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Sus clásicos personajes fueron muy populares y, según el Libro Guinness de los récords, sus seis millones de libros vendidos conforman una cifra solamente equiparable con la de William Shakespeare.

Entre sus títulos más destacados, se hallan:

El misterioso caso del amante que se hizo humo.

Pájaro que co_ió,  voló. 

Asesinato justo allá donde termina el mapa.

El extraño caso del hombre del taco de la bota envenenada. 

Gritar o llorar, that is the question. 

(Entre otros).

GRITAR O LLORAR, 
THAT IS THE QUESTION
(Fragmento)

I

¿Qué le pasa al Universo
que no ha atendido mis quejas, 
acaso no tiene orejas
o no ha leído estos versos?

Si a nadie maté de amor,
a nadie maté de ausencia,
a nadie de indiferencia
y a ninguno por error; 

y tengo (por cómo soy)
tan limpísima conciencia,
que voy radiando inocencia
con cada paso que doy.

En fin, que por lo que sé,
a la Santa de los Versos…
estoy, sin ningún esfuerzo,
el puesto peleandolé.

Y es tan blanco mi legajo
que la nieve se sonroja
y el algodón se me enoja
con rotundo desparpajo.

II

Con las sábanas ardidas
que me traje de tu cama
( ya nadie me lo reclama… )
ando de hábito vestida.

Y por propia decisión:
matronas, casamenteros,
divorciados y solteros
¡ me piden la bendición !

¡ Si angelitos con aureola
con un increíble arrojo,
pasan guiñándome el ojo,
como haciéndome la ola !

Ni Purgatorio, ni espera, 
ni paseo con el Dante, 
ni confesiones mediante, 
¡directo a la azul esfera! 

Y el Infierno está tan lejos
que ya me tejí un sacón
pa´abrigarme el corazón
con unos hilitos viejos.

III

Ni hablar de emitir más quejas
porque, en medio de las balas,
se me enredaron las alas
con el filo de las rejas.

Y en resumen, ¡ soy tan buena !
que el Diablo, cuando me ve,
sufre de ataques de fe
y lo conmueven mis penas.

¿Y el colmo? ni sabe Dios
por qué – sumando desdichas
a las cosas antedichas -

¡ me fui a enamorar de vos !!!!!!!!

Agatha Flora

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